Mark Strand dice en “Nuevo manual de Poesía” que “si un hombre entiende un poema tendrá problemas”. Confieso que después de leer el primer poema largo de “La patada del chancho”, no los tuve. A mi modo de ver, arranqué perfecto. Lo bueno de no entender, además de que uno no suma problemas a los que ya tiene por el solo hecho de existir, es que quedás como suspendido en el aire, sin apoyo, sin fundamento necesario, lo repito, ni siquiera tenés un problema al cual darle solución y esto es más inquietante aun.

No hay nada que entender.

Así funciona la poesía que me gusta, derrapás y la baranda más cercana para asirse  es el sinsentido, pero es en ese vórtice donde tu imaginación se activa. Esta antesala me sirvió luego para continuar la lectura de los otros 5 poemas también largos que componen este libro.

Con la imaginación disparada, el tono mental es el ideal para leer poemas. Retorno al primero llamado “La máquina de Markov”, a una suerte de prefacio donde el poeta reflexiona sobre la forma que se generó para componerlo y crear su Frankenstein, que como él mismo reconoce de entrada, podrá volverse pronto en contra y entonces deberá dedicarse a escapar ya que ni siquiera sabe si podrá leerlo en voz alta para en cierta forma dominarlo.

Esperemos que se anime.

Resulta que este monstruo patea el tablero de entrada, aparentemente se va de cauce y de causa, rompe con todo, la herramienta con la que su mentor eligió crearlo es un dispositivo en la red que genera frases a partir de textos escritos, la tecnología interviene también en la composición, el algoritmo ordena, y Horacio re ordena, vuelve a componer. Las operaciones de armado que inicia y pone a funcionar de nuevo a través del verso disuelven los límites del sentido ordinario, de las lógicas gastadas, liberan la fuerza poética, ya que quien  ejecuta este procedimiento finalmente no es el algoritmo ni un filosofo analítico que hace juegos de lenguaje, sino un poeta que juega con el azar y diluye los referentes. Es así que la nueva disposición, la nueva combinatoria, pasada por el tamiz del oído y la visión del poeta, Horacín, como lo bauticé hace rato, quizá para diferenciarlo un poco del clásico latino, crean un mundo distinto, desde luego incómodo para la razón, un malestar conceptual se genera, una especie de absurdo, algo está pasando y no sabemos qué. La única forma de progresar es rítmica, pasar de un verso a otro fijando vértigos como decía Rimbaud. El lector se desacomoda y libera a la vez, pero el poeta, emulando la patada del animal, cuando compuso la hizo corta, creó líneas en breve vibración. Dice el poeta:

La mugre

de alguna cosa

es esta calesita

medio incomprensible.

Quizá entonces por ahí va el asunto, no es vacío, puro juego de lenguaje, sino entrada de una creatividad emocional que desestructura  un mundo conocido para emprenderla con la exploración.

En ese espacio de dimensiones múltiples que se presta mal al conformismo, el vuelo imaginativo encuentra su atmósfera. Como si el tiempo absoluto de Newton se descompusiera en el tiempo relativo, deja de existir la secuencia en la que creemos vivir, es decir, pasado, presente, futuro. El pasado puede estar delante de nuestros ojos, el futuro atrás, algo así. Sí, el autor de este poema tiene razón, se trata de un monstruo, pero sin duda encantador.

Después de esto el libro continúa, pega otro salto, abandona al Frankenstein que queda solitario, sin esperar otro lector, sabe que vendrán por él, de todas maneras no le importa demasiado si no ocurre, persistirá allí, en el ámbito del poema, donde lo primero que se infringió es el sentido común.

Para esto nosotros, que acabamos de abandonarlo, ya estamos adentro de lo que sigue: un blues a las cucarachas. Con “Cuca´s blues” caemos a la música en un fluir al ras, en una proliferación que invade el espacio, donde el humor y la sordidez sintonizan otras poéticas con las que dialoga Fiebelkorn y con las que, en conjunto, creo que forman una constelación que sigue emanando luz. Con esto quiero decir que esa vía no esta cerrada, sigue pulsando. Esas poéticas compañeras son: de la década del 20, la de Nicolás Olivari, y la contemporánea de Alejandro Rubio.

Sigue “Patos trastornados”, les diría que es mi preferido, junto al que cierra el libro, titulado “Dos ensayos”. Se preguntarán por qué me gustan tanto más que los otros. Bien, es que me encantan y punto. Esto ya es motivo suficiente para mi, no tengo ganas de explicarme ni explicar a nadie el por qué. Ustedes cuando lo lean tendrán la oportunidad de coincidir o pensar diferente.

Con el poema “Cadena” ocurre algo muy novedoso, el lector desde los primeros versos queda atrapado en su caudal, se convierte en personaje, si se deja fluir con el sentimiento que va encumbrando al poema tendrá un final feliz, si quiere rajarse le sucederán toda suerte de desgracias, varias de las cuales son expresadas en algunos versos sin rodeo ni circunloquio. Ustedes vean qué hacen, yo fluí hasta el punto final, tenia el protagónico, como lo tendrá, por otra parte, cada lector que entre con él a escena, y junto al papel, claro, la oportunidad de elegir entre las dos opciones.

Bueno, ya cerrando, “La patada del chancho” es un libro que nos abre la oportunidad, como toda la poesía de calidad, de escuchar, de atender una voz, ingresando a su dimensión estética entendida como la tonalidad intensa del pensamiento y la emoción, una vez adentro no queda otra que avanzar tratando de alcanzar esa autonomía que propone  el arte original.

Basta una muestra de “Dos ensayos” para oír la musicalidad del verso y su potencia evocadora.

Dice el poeta:

Cada cosa es lo que

la cosa trae

con ella. Cada cosa

es la suma de

cada cosa. La sombra de

la carga: su peso.

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El humor en la poesía es algo que existe, históricamente, pero que de alguna forma se fue diluyendo. Ese juego, esa gracia, se perdió en el tiempo entre otras búsquedas y quedó escondido, un poco relegado. Tanto, que hoy resulta novedoso cuando sucede. Y no debería serlo, porque poesía y humor son, en muchos puntos, lo mismo.

Isidoro Blaisten decía, y escribió, que el humor se parece a la poesía por su mecanismo, ya que es siempre, en esencia, una metáfora. Porque establece un nexo inesperado entre dos cosas aparentemente imposibles de comparar. Horacio Fiebelkorn juega a lo largo de su obra, en sus libros de poemas y en su prosa -pero también en sus post de Facebook y hasta en sus comentarios analógicos en los rincones (no tan) trasnochados de los (pocos) eventos sociales a los que asiste- a unir el humor con la poesía. A veces es sutil, otras bestial, pero siempre se devela algo si él lo narra.

La patada del chancho, como todos sus otros libros, está dividido en secciones. Este tiene seis. La primera se llama La máquina Markov y es un juego, literal. Son frases robadas en redes sociales con las que el autor construye poemas, enrarecidos y sorprendentes, pero sin perder nunca su voz. Y entonces por ejemplo resultan en maravillas como “Un zapato/ es un fenómeno/ de ocurrencia común/ entre amigos” o “Mario, en el derrumbe/ de tu idea” o “No saben ahora/ a dónde te mando/ un abrazo/ para evitar errores, por algo”. Entre otros hits.

La segunda sección es otro tipo de divertimento. Se llama Cuca’s bluesy es una oda, en cinco poemas, a la desidia de una casa o una vida invadida por cucarachas que (gran juego) nunca se nombran. La tercera parte es Patos trastornados, un ave torpe y nada grácil (“Nadie los piensa pájaros./ Y sin embargo qué vuelo/ el de los patos”) que suele poblar varios poemas de Horacio en general y que ahora, acá, aparecen en fragmentos de ideas como “pienso que nunca/ comí pato, nunca/ vi volar un pollo”.

La pasión según puta, la cuarta parte del libro, es un poema largo atravesado de historia y sexo y no es gracioso, aunque no pierde su capacidad lúdica. La quinta sección se llama Cadena y ahí el disparate toma forma y fuerza, como una poesía barroca, pero actual, y pide que no se corte, que hagan 100 copias, que no lo abandonen, a riesgo de que se les sequen las bolas. La última parte, Dos ensayos, es como una charla sobre poesía, y literatura, y la palabra. Sin ánimo de spoilear, vale decir que el libro cierra con un poema que cierra con estos versos: “Voy a cerrar el poema/ y el libro/ para que no me espíen”.  Flor de juego.

El humor y la poesía son maneras de ver el mundo. Formas corridas un poco del lugar evidente, que rascan el empapelado de las cosas para mostrar lo que hay debajo y desgarran, cuando funcionan, el velo de la belleza, de la estupidez humana, de la vida automatizada. El humor sirve, además, para destruir la pomposidad. Y la poesía siempre precisa cada tanto pasear por ese tipo de destrucción. En La patada del chancho hay juegos, chistes incluso, pero sobre todo hay un humor amargo, tan jocoso como bestial. Nada más lejos del chiste fácil, pisar la cascara de banana y risas. No.

Porque la poesía no sólo puede ser divertida, si no que a veces, realmente, debe serlo. Hace falta. Es necesario. Se agradece como lector ese sacudón que acomoda los melones en la carreta. Y no es fácil lograr ese mix preciso. Y ojo: no hay que confundir humor con alegría. Esa línea, Horacio la traza en este libro, en el que juega a una especie de mix entre el Poema al Pedo de Francisco de Quevedo y aquel “A los poetas risueños», de Rubén Darío.

Y eso es potente, como una patada de chancho, que es breve y concisa. No se refiere justo a eso el título, tan amenazante como gracioso, aunque también sí. El dicho, en realidad, es «Más corto que patada de chancho». Y el libro es breve, aunque no tanto. Y los poemas son cortos, aunque en realidad sería más preciso decir no tan largos. Y si la brevedad de un hecho se compara a la extensión de la patada del chancho, su uso en el libro va más allá.

Fiebelkorn es el chancho, y la patada que arroja con sus poemas son un sacudón breve, pero bastante existencial, que pueden acertar, PUM, en el lector y, entre risas, hacerlo darse cuenta de la contundencia, estar divertido y de pronto notar que justo falta un poco el aire. Porque una patada de chancho, también, además de divertida de ver, debe ser dolorosa.

Daniela Pasik